1767 – 1835
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Hättest Du ihn nicht, Scotia,
besessen,
wär’ in der Zeiten Nacht dein
Ruhm vergessen;
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der Taten Ernst glänzt erst im
Saitenspiele,
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Man kann die Blumen sie des
Äthers nennen,
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und müssen wir sie je für Schein
erkennen,
so kann ein Gott nur solche
Träume träumen,
aus seiner Phantasie endloser
Fülle
hat er sie hingestellt in
Weltraums Stille.
1767 – 1835
An Einem hab’ ich immer fest
gehangen
in süßer Wonne und in bangem
Leiden,
von ihrem Schein die Dinge zu
entkleiden,
zu ihrer nackten Wahrheit zu
gelangen.
Wenn Großes Menschenkräfte
auch errangen,
sucht’ ich doch die Empfindung
abzuscheiden,
um nur an reinem Umriß mich zu
weiden,
nicht im Gebiet der Tat allein
befangen.
Ich mehr das Sein als das
Beginnen ehrte
und gern darum mich zu Gemüte
kehrte,
wie es in edlen Frauen fein
empfindet.
Denn dies, dem Irdischen nur
zugewendet,
wo es das Zarteste dem Busen
sendet,
ist näher mit dem himmlischen
verbündet.
1767 – 1835